Os pequenos ditadores

Hoje custa-me escrever umas miseras linhas. Olho à minha volta e não vejo nada que me agrade. Sinto-me rodeado por gente pequena que tem medo de sonhar mais alto. São pequenos ditadores que por detrás da secretária, do balcão, do volante, nos seus sapatinhos de verniz e sola rota, nos seus fatos de ocasião e vestidinhos aprumados, transvestidos para o carnaval do dia-a-dia, enfeitados para o baile de hoje mas podres por dentro. São os pequenos ditadores que dizem mal de tudo, que se queixam de todos e que afirmam que o país está em crise, quando na realidade a crise está neles, o podre está neles. São aqueles que por detrás do "status quo" o usam e deturpam para servir os seus intentos. São aqueles que fazem tudo por tudo para te derrubar, que se fingem solidários contigo mas que te pisam à mínima oportunidade, num sadismo que os excita e os faz ansiar por mais. Recuso-me a aceitar tal realidade. Se aceitar isso é crescer então quero ser Peter Pan. Quero ser Tom Sawyer e Huckleberry Finn. Quero ser o pequeno vagabundo de Chaplin. Quero ser puto para sempre e nessa irreverência cuspir-lhes em cima, deitar-lhes a língua de fora, chamar-lhes nomes e fazer que fujo só para voltar de seguida e fazer o mesmo. Sinto que a promessa da jangada de pedra tarda em cumprir-se. Mas pressinto uma revolta das que não perdoam. É nessa ideia que deposito as últimas migalhas de esperança. Faz-me falta um Portugal novo. Faz-me falta um povo novo... Faz-me falta um líder novo que não seja de papelão... Faz-me tanta falta...